Devemos a um homem nascido em Praga a chance de ler uma obra literária estranha e estranhamente genial.

Não tivesse sido Max Brod infiel como foi, não teríamos conhecido os romances, contos e aforismos – os fragmentos de romances, contos e aforismos – de um outro homem também nascido em Praga, que vocês sabem quem é.

Ler e reler Franz Kafka vem a calhar quando as muitas camadas de tinta com que pintamos os muros da civilização vão se descascando por causa do tempo, das intempéries, dos meninos chutando bolas, e deixando à vista o reboco grosseiro que as instituições encobrem.

Em Kiev ou em Moscou, na faixa de Gaza ou no Rio de Janeiro, quando guerras eclodem também explodem, além das bombas e dos corpos, as certezas e as garantias de que temos, sempre teremos, um dia após o outro para viver.

Todos temos soluções! Todos sabemos o que fazer!

Matar mais, matar menos.

Liberar geral, proibir tudo.

Prender mais, prender menos.

Votar neste, não votar naquele.

O problema é a polarização, a luta de classes, o aumento de gastos, o Estado mínimo, a desinformação, a censura, os fascistas, os comunistas, os políticos que prometem e não cumprem o que prometem, os políticos que prometem e cumprem o que prometem.

Abro a boca para falar, estalo os dedos para escrever, mas arrefeço.

O que é mesmo que eu ia dizer?

Na falta de saber o que dizer, estou dizendo isso aqui, que é dizer nada.

Escandindo devagar cada sílaba desta crônica torta que não quer, não pretende e não sabe apontar conselhos retos.

Porque eu envelheço e, para cada ruga que ganho, perco uma opinião; para cada fio de cabelo que perco, ganho uma dúvida.

Li, tenho lido, recomendações…

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