Enquanto escrevo esta crônica, meu pai está internado e precisa de ajuda mecânica para respirar.

Um câncer lhe devora rins, fígado, pulmão, ossos.

É possível que, enquanto você lê esta crônica, ele já não esteja internado nem precise de ajuda mecânica para respirar.

Os acessos foram retirados dos braços. Os remédios não remediam.

Não há o que fazer, exceto minimizar a dor e proporcionar dignidade. Os médicos desistiram. Deus também. O padre ministrou a extrema-unção.

Não pense o leitor que pretendo gerar comoção ou suscitar sentimentalismo.

Escrevo porque não tenho outra história, não penso em outra coisa.

Cogitei pedir folga ao editor. Em vez de pedir folga ao editor, decidi falar sobre o único assunto que me importa.

A morte de um pai ou de uma mãe produz uma dor íntima e coletiva. Privada e pública. Subjetiva e objetiva.

Hoje é meu pai quem morre, mas perder um pai é uma experiência comum. Um pai é uma variação de todos os pais.

João Nogy foi – ainda é, enquanto escrevo; ainda tenta ser, enquanto respira – um homem discreto.

Viveu sem fazer barulho, porque detestava barulho. Não teve grandes aspirações nem decepções; teve compostura.

Adaptou-se às circunstâncias da vida e tirou dela o que bastava. Nem mais nem menos.

Amou sem romantizar. Sorriu sem gargalhar. Educou sem oprimir. Fez por nós o que pode, o que soube, e não nos cobrou mais do que deu.

Reagia aos grandes acontecimentos como reagia aos pequenos. Sem ênfase, exagero ou ansiedade. Polêmica, argumento, gritaria? Não era com ele.

Como um estoico que desdenhasse da filosofia, suportou os revezes com uma calma que parecia frieza. E talvez fosse frieza.

Mas quem disse que deveríamos entrar em combustão a cada obstáculo? Quem disse que deveríamos espernear a cada chateação?

Existem muitas…

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