A uma certa altura de sua vida, mais precisamente em 1930, Manoel Bandeira perdeu a paciência poética com o Brasil e resolveu ir-se embora pra Pasárgada. Lá ele era amigo do Rei e teria a mulher que quisesse, na cama que escolhesse. Bom, né? Mas, além disso, Pasárgada tinha outras vantagens: contraceptivos eficientes, telefones clarividentes, prostitutas que se podem apresentar à mãe, nenhuma preocupação com dinheiro, sombra, regaço e histórias de Trancoso da Mãe d’Água. Fazia todo sentido que o poeta, cheio dos ímpetos suicidas no Brasil, apostasse na felicidade em Pasárgada. Lá ele era amigo do Rei, e convenhamos: ser amigo do Rei, se não é tudo, é muito.

Acontece que Pasárgada não é exatamente um lugar, um país, nem uma cidade ou uma província estrangeira. Não: Pasárgada é, como dizem ser o Purgatório, um estado. Não um estado político: um estado de espírito, um jeito de se estar. Um jeito bom, proporcionado – nunca nos esqueçamos disto – pela amizade do Rei. Dessa maneira, Pasárgada pode ser em qualquer lugar deste mundo, e pode, pois, muito bem ser no Brasil também. Se está em Pasárgada como se está em beatitude, em conforto, em serenidade, em destemor, quer na Zona Sul do Rio de Janeiro, quer na Zona Oeste de São Paulo, quer no Planalto Central do Brasil. Tanto pode a amizade do Rei.

Ora, há muitos brasileiros vivendo atualmente em Pasárgada. Jornalistas principalmente, mas também políticos, especialmente os dos partidos pelos quais o Rei tem a mais dileta das amizades e a mais fraterna das compreensões. Vivendo fora, ainda que cá dentro, esses exilados ou expatriados podem fazer coisas que os de cá não podemos; têm outorgas que os de cá não temos; e não estão sujeitos às sanções a que os de cá estamos.

Assim,…

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